The Hoodoo Man

F5

Cargando…

Nada.

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Nada.

No importa cuantas veces actualice la página, ningún escrito aparece. Ni en el blog, ni en el wordpad, ni en mi cabeza.

Encima el cadáver fumón sentado en un sillón que no recuerdo haber tenido nunca tampoco me es de ayuda.

Cadáver Fumón: Esperando por la inspiración, eh?

Ouroborox: Quizás.

Cádaver Fumón: Podrías empezar por levantarte de la silla, no? Además… inspiración? La única utilidad que tiene la inspiración es la de excusa. Siempre están echándole la culpa de sus carencias creativas y artísticas a conceptos abstractos basados en la distinción entre mente y materia. Pendejo perezoso y consumista, que como todos, cree que todo viene servido en bandeja de plata.

Se arma un nevado, le pega una fumada, y me lo pasa.

Ouroborox: Te extrañaba boló.

Cadáver Fumón: Bastante tiempo libre. Bah, tiempo es todo lo que tengo. Que tal la vida?

Ouroborox: Aburrida y cliché. No me extraña teniendo en cuenta que soy aburrido y cliché. Que tal la muerte?

Cadáver Fumón: Siento que estoy en la sala de espera del dentista.

Ouroborox: La verdad que esperaba algo más profundo.

Cadáver Fumón: Los vivos siempre esperan algo más profundo de la muerte. Creen que es todo un complejo sistema de transición. Creen que detrás del telón están todos los secretos de la obra. No los hay. La vida y la muerte es solo un cambio de estructura al otro.

Ouroborox: Claro, mediante el alma como lazo.

Se caga de risa, el porro pasa de mano y antes de extender los brazos sobre el respaldo del sillón, lo deposita en sus labios, o en lo que queda de ellos. Apoya sus pies en un taburete que jamás había visto.

Cadáver Fumón: Dale, no me vengas con esta mierda puritana. Estoy TAN podrido de que la gente siga usando esa palabra. Una palabra que hace que los niños duerman tranquilos por las noches mientras pequeños violines suenan en el fondo de sus sueños decorados con tapizado rosa. Puta madre, la vida les brinda un espacio existencial personal, de uso exclusivo para ustedes mismos, y lo mejor que pueden hacer es aferrarse a este parche al que llaman alma, a "eso que no pueden explicar, pero saben que esta ahí y los hace sentir vivos"? Y además se aferran a él como si realmente fuese algo valioso! Bueno Lucas, dejame decirte algo: NO VALE UN CARAJO. No hay alma. No hay un lazo más allá de la misma sucesión. No hay vuelta atrás. No es un ciclo. No hay vida después de la muerte como no hay muerte antes de a la vida. La misma existencia no es más que una hilera recta de dominós que desciende bajo su propio ritmo, en donde cada pieza que cae, no vuelve a levantarse. Jamás.

Ouroborox: Suena bastante deprimente.

Mira el cañito, le da una pitada y se recuesta sobre el sillón. El humo se desparrama elegantemente por la pieza. Me mira y sonrie por lo bajo.

Cadáver Fumón: Ustedes lo hacen deprimente. Se creen que la existencia de un ser es como un Ouroboros, un circuito que termina donde comienza, un sistema que se retroalimenta. Asuntos como el karma, los paraísos y “la vida después de la muerte” están TAN LLENOS DE MIERDA y al mismo tiempo tan arraigadas en la gente que me dan ganas de estar vivo para suicidarme en un atentado dirigido a un club de lectura. O sea, que carajo se creen que es la vida, un sistema de recompensas? Un sistema en el que dependiendo de tus actos el futuro de tu alma se verá afectado por el resto de la eternidad? Un sistema en el que tu vida pasada decide las condiciones de tu vida futura? Oh por el amor a Judas, no quiero pensar en el tipo de vida que llevan estas personas. Estos conceptos son poéticos, bonitos, literarios, pero puramente estéticos. Si querés llenar tu espiritualidad, hacelo con algo que realmente disfrutes y creas productivos, no con conceptos meramente masturbatorios y a la larga, contraprudentes. La función de la existencia es simple: hacer con ella lo que se te de la gana.

Ouroborox: Ahh, las piedras deben de estar encantadas de ser piedras.

Cadáver Fumón: No les molesta ser piedras. El ser humano es el único ser con culpa de existencia.

Ouroborox: Ok, no hay conexión entre la vida y la muerte. Como se supone que mantenemos esta conversación?

Cadáver Fumón: El único lazo que une la vida con su consecuente muerte es esa misma sucesión. Nada me impide entablar una conversación con una forma de vida que no sea la mía. Obviamente esto que ves no es lo que soy realmente. El empirismo no es confiable, y el que no puedas cuantificar algo no quiere decir que no exista. La vida no está hecha para comprender la muerte por lo que es realmente.

Ouroborox: Ahora que me pongo a pensar, che, que cagada.

Cadáver Fumón: Nah, mejor así. Sería una perdida de tiempo. Es como ponerte un casco y tirarte dentro de un volcán.

Ouroborox: No, que cagadas tus analogias.

Cadáver Fumón: Envidia?

Ouroborox: No.

Cadáver Fumón: Envidia. Hablando en serio, sabes que es lo mejor de estar muerto?

Ouroborox: Qué?

Cadáver Fumón: No sentís como se te seca la boca.

Entre el ir y venir del cigarrillo, vuelvo a actualizar la página y finalmente una entrada es publicada. Recibo un churrasquito en la nuca a modo de aprobación. Ponemos un disco de Junior Wells y nos terminamos el nevado. El equilibrio del universo es reestablecido.